Gissa Bokcitatet

Okej, här kommer inledningen på bok:

Today was my first Biddy League game and my first day in any organized basketball league. I'm enthused about life due to this exciting event. The Biddy League is a league for anyone 12 years old or under. I'm actually 13 but my coach Lefty gave me a fake birth certificate. Lefty is a great guy; he picks us up for games in his station wagon and always buys us tons of food. I'm too young to understand about homosexuals but I think Lefty is one. Although he's a great ballplayer and a strong guy, he likes to do funny things to you like put his hand between your legs and pick you up. When he did this I got keenly suspicious. I guess I better not tell my mother about it. I guess I better not tell my mother about it. I don't want to describe the first game; I played bad and we lost anyway. I was nervous, I took my girlfriend Joan to the game which was at 153 St., a Negro church called Minisink. Our team is from Madison Sq. Boys Club on E. 29th St. The starting team consists of two Italians, two spades and me.

Carroll, The Basketball Diaries (som blev film med Di Caprio)?

Ja, jag trodde den skulle vara svår

iters tur

Nej, inte om man sett filmen, jag kommer ihåg baskettränaren och DiCaprio. Tror det var hans genombrott. Men författarens namn fick jag i ärlighetens namn kolla upp, har inte läst boken...

Då tar vi en ny text:




Mars

Solen gassar så att svetten lackar.
Bäcken härjar i ravinens sand.
Som i lagårdspigans händer
sjuder arbetet i vårens hand.

Sjuk av blodbrist tynar drivan
i ett nät av ådror kraftlöst blå.
Men i lagårn ångar livet,
grepens uddar muntra slå.

Dessa dagar — dessa dagar, nätter!
Takdroppstrummandet och solen i zenit.
Isens tapp i svindel lossnar.
Bäckars sömnlöshet i vårens tid.

Gavelvitt står stallens dörrar öppna.
Duvor plocka korn på drivans loft.
Och allts livare och början
dyngan sänder ut sin friska doft.

Ingen finlirare som rimmar zenit med tid.
Drar till med bohemen Helmer Grundström, men han kan ju bättre än så här.

Associerar uppsluppenheten med Fröding, lite okvalificerat men

Hihi det här är riktigt riktigt dåligt sorry om jag trampar någon på tårna. RYTMEN??? Bilderna???

Gissar på Ofvandal. Kan inte namnet på så många pekoralister

Ja ok då, om det ska vara på det viset. Vad era omdömen visar på är väl omöjligheten att översätta rimmad poesi till svenska, för det är vad det handlar om: faktiskt en mycket högt respekterad författare, översatt av en ganska högt respekterad författare. Den senare omnämnd för inte så länge sedan i denna tråd. I detta fall är dock masker och skådespel en del av den litterära leken, än mer så än normalt är fallet i lyrisk diktning.


Sorlet tystnade. Jag träder ut på scenen.
Och lutad mot en dörrpost lyssnar jag
till ekon fjärranfrån som når mig
ur det som stundar i min dag.

Med tusen kikartuber mörkret
bektaktar mig där jag vid rampen står.
Om det är möjligt, Abba, Fader,
så gör att denna kalk ifrån mig går.

Jag älskar planen som du givit,
i rollens skiften vill jag lyda dig.
Men dagens pjäs är ej densamma;
för denna gång — befria mig.

Men även detta spel är givet
och oundikligt slutet på min väg.
Jag står allena, allt i falskhet dränkes.
Mitt liv — ett val vid varje steg.

En översättning alltså.
Inte så lätt. Gissar att originalspråket är engelska och att dikten då är rimmad blankvers.
Och att det är skrivet på artonhundratalet.
William Wordsworth?

Hää, har läst denna, Boris Palsternack, Hamlet?

Så är det, flott beläsenhet. Det jag citerar är "Doktor Zjivagos dikter", ett appendix till Pasternaks roman, som ska föreställa huvudpersonens produktion genom åren. En persona, kanske mer romantisk och traditionell än Pasternaks vardagliga persona.

Flera av nödrimmen är faktiskt "cringy", som kidsen säger. Det står att det är Ralf Parland och Leo Lindeberg som har översatt (i den svenska utgåvan från 1958), kanske är det den senare, helt okänd och omöjlig att spåra, som gjort det värsta:

Så ung du är. Och männen älskar dig.
Och i den vita natten är vi båda här
på fönsterbrädet av ditt skyskrapsrum
och blickar ner mot gatans lilla skvär.

Över till HaroldPyott.

Dikt av stor svensk författare:
Det låg en katt på loftet,
väl död sen fyra år,
och allt som fanns av stoftet
var skinn och ben och hår …