Gissa poet.

Skulle väl nästan kunna vara det, men det är en engelsman verksam på Berkeleyuniversitetet...råkade se den här tolkningen av Lars Bjurman i något Res Pubes-nummer.

Vid närmare eftertanke skrotar jag det citatet, den gubben är lite för "exklusiv", hans namn är Timothy Clark:

http://www.dur.ac.uk/english.studies/pgclark.htm



Det nya citatet som jag gärna vill se identifierat är:

"His Grace! impossible! what, dead!
Of old age too, and in his bed!
And could that Mighty Warrior fall?
And so inglorious, after all!
Well, since he's gone, no matter how,
The last loud trump must wake him now:
And, trust me, as the noise grows stronger,
He'd wish to sleep a little longer.
And could he be indeed so old
As by the newspapers we're told?
Threescore, I think, is pretty high;
'Twas time in conscience he should die.
This world he cumbered long enough;
He burnt his candle to the snuff;
And that's the reason, some folks think.
he left behind so great a stink.
Behold his funeral appears,
Nor widow's sighs, nor orphan's tears,
Wont at such times each heart to pearce,
Attend the progress of his hearse.
But what of that, his friends may say,
He had those honours in his day.
True to his profit and his pride,
He made them weep before he died.
Come hither, all ye empty things,
Ye bubbles raised by breath of kings;
Who float upon the tide of state,
Come hither, and behold your fate.
Let pride be taught by this rebuke,
How very mean a thing's a Duke;
From all his ill-got honours flung,
Turned to that dirt from whence he sprang."

Edward Youngs Night Thoughts?

Nej, men en bra gissning. Den sökte författaren är stor, mörk, djup, rolig, en biografi om honom som jag nyligen skaffade kallar honom helt riktigt i titeln en "major prophet".

Jag tror att det är en satirisk elegi av Flyhänte Jöns, kyrkoherde.

Jo, det är Jonathan Swifts A Satirical Elegy on the Death of a Late Famous General. Över till dig.

Between the gardening and the cookery
Comes the brief Poetry shelf;
By the Nonesuch Donne, a thin anthology
Offers itself.

Critical, and with nothing else to do,
I scan the Contents page,
Relieved to find the names are mostly new;
No one my age.

Like all strangers, they divide by sex:
Landscape near Parma Interests a man, so does The Double Vortex,
So does Rilke and Buddha.

'I travel, you see,' 'I think' and 'I can read'
These titles seem to say;
But I Remember You, Love is my Creed,
Poem for J.,

The ladies' choice, discountenance my patter
For several seconds;
From somewhere in this (as in any) matter
A moral beckons.

[Should poets bicycle-pump the human heart
Or squash it flat?
Man’s love is of man’s life a thing apart;
Girls aren’t like that.]‡

We men have got love well weighed up; our stuff
Can get by without it.
Women don't seem to think that's good enough;
They write about it,

And the awful way their poems lay them open
Just doesn't strike them.
Women are really much nicer than men:
No wonder we like them.

Deciding this, we can forget those times
We sat up half the night
Chock-full of love, crammed with bright thoughts, names. rhymes,
And couldn't write.

EDIT: ‡ [borttaget/saknas i amerikanska utgåvan]

Den engelske Bond-snickaren och science fiction-intresserade Kingsley Amis? Har för mig att jag sett dikten i samband med hans namn någon gång.

Det stämmer precis. I en utgåva från 1957, utan det sjätte avsnittet, heter dikten "A Bookshop Idyll". I en senare (?) version med tillägg av Should poets bicycle-pump the human heart... har den plötsligt fått namnet "Something Nasty In The Bookshop".
Hursomhelst, Sir Kingsley ere, och därmed Hednings tur.

Gött! Jag sitter och skriver av en dikt as we type... Återkommer alldeles strax.

Denna kan bli klurig... Men vi får väl se...

Motorburen ungdom älskar likt
en metaforburen poet det ljuva
50-tal då bilarna var drakskepp
De glider i lack genom staden

Ler krokodiliskt med läpparnas krom
Invändigt klädda med läder
Motorjuvelerna trädda på osynlig tråd
Rullar mot slätten

Stjärnbaner fladdrar i vinden
Raggarnas huvuden är madrasserade
celler där små blå demoner studsar
i dansen till jukeboxens Elvis

När dessa oljiga spöken i jeans
börjar tala är rösterna svaga
som ljudet av darrande gräs
All deras kraft finns under huven

Om Amerika drömmer de, hatar
de måsar som fläckar deras klenoder
Sitter fast i det platta landskap
som fött dem; de flesta vilddjur är fria

men inte de här som passerar
De skall komma åter efter en sömnig
eftermiddags utflykt till Ystad
dit nu karavanen försvinner i fjärran

Diktsamlingen där dikten finns kom ut 1993.