2007-09-25, 00:17
  #1621
Moderator
Pojken med guldbyxornas avatar
Min gumma fryser och går omkring i sjalstump,
en doktor pumpat 'na med en centrifugalpump.
Jag länge anat att män'skan lidit av magfel,
ty när hon satte sej, pep det till som ett dragspel.

Jag minns ej alls hur jag gjorde hennes bekantskap -
hon är ej skön, ty hon har ett stort elefantgap;
hon smörjer håret, som är så gult som en lintott,
med kommissionernas ransonerade svinflott.

Ibland bemöter hon mig med hån och med likköld,
men dessemellan hon är så öm som en spikböld.
I går hon slog i mitt stackars huvud ett saxskaft,
så hela skallen jag måste linda med vaxtaft.

I varje trappa hon pustar fram som en ångvält;
jag hör ej annat än bara bråk och kupongkält,
men fram på kvällen hon springer kring i vart gathus
och snokar reda på cigaretter och matsnus.

Hon är ej gammal fast ganska sliten och maltorr,
och kroppen liknar en smal och spetsig spiralborr.
Jag blir så ängslig var gång hon drar på sitt smilband,
ty uti munnen har hon en stor krokodiltand.
Citera
2007-09-26, 23:54
  #1622
Moderator
Pojken med guldbyxornas avatar
I Saltsjöbadens tunnel satt en neger -
till motgång var han född men ej till seger,
han såg till ljusning ej den minsta fläck.
Hans yrke var att uti svarta kläder
få stå och borsta skor av becksvart läder,
och då och då få ta sig en klunk bläck.
Att svartkonst öva hörde till hans vanor;
till läsning hade han blott "Svarta fanor".
Av bläcket blev han sällan på tre kvart.
Hans pappa honom döpt till Svarta Nathan,
själv bodde han i fyran Svartensgatan,
ej underligt om han såg allt i svart.

Längst ner vid hamnen, där små böljor leka,
där låg en flicka i en högröd eka,
och solen sken på hennes röda hår.
Kring hennes kinder yrde salta skummet,
men lugnt hon låg och läste "Röda rummet",
och rödvin drack hon, av ett gammalt år.

Runt hennes lemmar smög en eldröd klänning,
av livets kval hon aldrig haft en känning,
allt såg hon uti rött och hade tur.
Vid Rödbotorget bodde hennes pappa,
en röd socialist med kinder slappa,
han sålde rödstjärtar och andra djur.

Men flickans öga föll på stackars Nathan
just som han slank ur tunneln ut på gatan.
Hallå, hon ropade, var ej så rädd!
Gå med till Röda havet, skall vi bada! -
I Svarta havet endast får jag vada,
så sade negern, och nu är jag klädd. -
Ack kom, bad flickan, stig i båten neder,
ni svarta neger, skall jag bjuda eder
rödspotta härlig, stekt i smör och salt,
rödbetor, rödlök kanske ni behagar? -
Nej, utbrast han, jag äter alla dagar
ej annan mat än svartsoppa och palt.

Från denna lägenhet ni er ej slingrar. -
Hon höll en kräfta mellan sina fingrar.
Vad säger ni om denna klo ni fick? -
Mig passar ej att äta kräftor röda,
jag äter upp dom, innan dom ä' döda -
så sade negern med en sorgsen blick.

Se, jag är mörk och dyster såsom natten;
mitt nöje var att gå på "Svarta katten",
men edert nöje är nog "Röda kvarn".
Ack, bättre vore, att jag aldrig sett er!
Nu går jag hem och spelar "Svarte Petter".
Och negern grät. Adjö mitt söta barn! -

Men flickan rördes av hans djupa smärta,
hon tryckte honom sakta till sitt hjärta,
och negern han såg rött för en sekund.
De skildes för att icke träffas åter -
men flickan svartsjuk är och bittert gråter,
och negern har en släng av "röda hund".
Citera
2007-09-30, 15:51
  #1623
Moderator
Pojken med guldbyxornas avatar
Följande rader kanske röjer något av den sorg och bitterhet som man ibland också velat spåra i författarens liv och verk, inte minst med hänvisning till en "seriös" diktsamling som endast trycktes privat i ett tjugotal exemplar. Annars var det mest skämtdikter, kupletter, filmmanus, kåserier och schlagertexter som levererades av denna signaturpoet. Viss metallåkallan kan måhända också närma oss pseudonamns nämnande.

När kvinnan än är fröken,
så ropar hon till göken,
som gal i någon glänta;
"Hur länge skall jag vänta,
hur länge kan det dröja,
förr'n jag får krans och slöja?"
Då vill en kvinna tjusa
och mannen helt berusa,
hon tar massage i synen
och penslar ögonbrynen
samt blottar hela ryggen -
Gud hjälpe'na för myggen!
Och är hon tjock om midjan,
hon gör sig smärt som vidjan,
med hårda snörlivsvalben
och visar sina smalben
på gator och i backar.
Och uppå höga klackar
hon svävar som på vingar
med hjälp av liktornsringar,
men gärna vill hon snubbla
ty tårna ligga dubbla.
Ja, mycket får hon lida,
men sällan hörs hon kvida.
När efter mödor många
en man hon lyckats fånga
med oskuld och försköning,
så får hon sin belöning.
Då bär hon tvenne ringar,
och titeln FRU den klingar
så ljuvt i hennes öron,
och hemmets spira för hon,
med allt hon sig betungar.
Så får hon föda ungar
och hålla dem i skinnet
och lägga allt på minnet.
Nu går hon kring i stubben
med ben, som äckla gubben,
och glömmer ganska ofta
att knäppa hop sin kofta,
och sina höga klackar
med yxan bort hon hackar.
Men mannen bara gnatar
där han sig går och latar,
och klagar över maten
och diskningen av faten.
Av larm och barn och buller
av grytor och kastruller
blir kvinnan icke vacker
men hon får nervattacker
och smyger ut i lunden
i friska morgonstunden,
och me'ns hon skalar löken,
så ropar hon åt göken,
som gal i någon skreva:
"Hur länge ska han leva?"
Citera
2007-10-01, 18:04
  #1624
Moderator
Pojken med guldbyxornas avatar
Det rör sig om en författarinna som på sin tid var en känd stockholmsprofil, av det slag som blir utpekat på stan, med hån eller ej. Stundom uppträdde hon även själv med högläsning av sina alster; här ett ögonvittne:

Citat:
Hon brukade uppträda på gamla "Hundraelvan", Regeringsgatan 111 alltså. Jag och min bror var bara tonåringar då, och vi gick ofta dit för att höra [X]. Hon var enormt populär, det var alltid fullsatt när hon uppträdde. Jag minns henne så väl, hon var liten och spröd som en fågel, svårt handikappad och puckelryggig, alltid klädd i svart. Hon gjorde ingenting särskilt på scenen, hon bara stod där rakt upp och ned och läste sina dårdikter, och hon var alltid fullkomligt gravallvarlig fastän publiken vred sig av skratt. Hon brukade vara tvungen att ta en paus mellan varje versrad och vänta tills alla skrattat färdigt så att hon kunde göra sig hörd. Hon syntes ofta ute på gatorna här i Vasastan också. Vi brukade alltid knuffa på varandra och säga: "Titta, där går [X]!" Man la alltid märke till henne, hon såg ju så speciell ut.

Bland hennes sångtexter märks Lördagsvalsen, Avestaforsens brus och Livet i finnskogarna. Hon skrev även berättelser och kåserier på stockholmsslang; ett av dessa kan numera återfinnas online i anledning av Linnéjubileet. Namnet, åtminstone pseudonymen, skall nu inskrivas på vågrätt 1 i inlägg #1625.
Citera
2007-10-01, 18:33
  #1625
Medlem
Zwerchstands avatar
Åh, nu gav du bort henne, som jag skulle hittat bara vilken vecka som helst nu...
Grämd grymtar Anna Myrberg, jag bak brun mask skämd skymtar
Citera
2007-10-01, 18:42
  #1626
Moderator
Pojken med guldbyxornas avatar
Det var en seg och undflyende mask men Anckarström-Zwerchstand lyckades slutligen nedlägga henne med ett välriktat skott i ryggen på nära håll - kanske inte så heroiskt, men ändå. Anna Fredrika Myrberg, pseudonymen Svarta Masken; allt bekvämt citerat ur samlingsvolymen Svarta Maskens dårdikter (1984).

http://www.linnaeus.uu.se/online/ide/masken.html
http://www.linnaeus.uu.se/online/ide/masken2.html

Över till Bruna Påsen!

Edit: Nämnda metallåkallan i inlägg 1623 skulle givetvis föra tankarna till det ständiga utropet Hi-yo Silver! från västernhjälten Lone Ranger, på svenska stundom känd som Svarta masken.
Citera
2007-10-02, 20:36
  #1627
Medlem
Zwerchstands avatar
Prov på politiskt pockande per poetisk passus, plus privat prekaritet:

II

Mellan två världar det stillestånd,
i vilket vi inte är.
Val, hängivelser ... annan klang

har de inte numera än den nobla och ömkliga
trädgårdens, där det kallsinniga sveket
som vingklippte livet vilar i sin död.

I sarkofagernas kretsar gör dessa profana
inskriptioner, ordkarga och
mäktiga, på gråa stenar inget annat

än visar profana människor de kvarvarandes
lott. Av hejdlösa passioner
brinner ännu oförfärat stoften av

miljardärer från större nationer.
Här kretsar och försvinner nästan aldrig
ironin hos furstar, hos pederaster,

vars kroppar ligger kremerade i kringspridda
urnor och fortfarande är lika okyska.
Här vittnar dödens tystnad om den civila

tystnaden hos män som förblivit män,
om en leda som i Parkens leda diskret
förändras: och staden, som i sin likgiltighet

dömer honom till landsflykt bland kyffen
och kyrkor, är obarmhärtig i sin fromhet
och föriorar här sin glans. Ur den av bränn-

nässlor och ärtväxter täta myllan sträcker sig
några magra cypresser och denna svarta
fuktighet som fläckar murama omkring

bleka buxbomskrumelurer, som kvällen
i sin klarhet utplånar till något
som liknar alger ... Några tynande, luktlösa

örter och atmosfären djupnar i violett;
med en rysning av mynta eller vissnande hö,
föregången av dagens melankoli,

tillkännager natten sitt intåg,
en ängslan som långsamt slocknar.
Sträv till klimatet men desto ljuvare till

sin historia är marken inom dessa murar,
i vilken en annan jordmån träder fram,
denna fuktighet som påminner om

en annan fuktighet; och här ljuder
fromma åkallanden – välkända från bredd-
grader och horisonter, där engelska skogar

kröner insjöar spridda över himlen,
bland ängsmarker lika gröna som fosforbiljarder
eller smaragder: ”And O ye Fountains...”
Citera
2007-10-08, 19:37
  #1628
Medlem
Zwerchstands avatar
Politisk positionspolemik – preciserad: pro proletariat – promptar personlig possessionsproblematik:

IV

Skammen att motsäga mig själv, att vara
med dig och mot dig, med dig i hjärtat
i ljuset, mot dig i inälvornas mörker,

förrädare av mitt eget kött
– i tanke, i en skugga av handling –
vet jag mig vara fäst vid detta i drifternas,

i skönhetslidelsens hetta, och attraherad
av ett proletärt liv,
som härstammar från tiden före dig,

dess glädje är religion för mig, icke dess
tusenåriga kamp: dess natur, icke dess
samvete. Det är människans ursprungskraft

som går förlorad i samma ögonblick
som man ger nostalgins rus
ett poetiskt skimmer: och något annat

kan jag inte säga som inte är rättvist
men inte uppriktigt,
abstrakt kärlek, icke smärtsam sympati...

Fattig som de fattiga klamrar jag – som de –
mig fast vid förödmjukande förhoppningar,
för att leva slåss jag som de dag för dag.

Men i mitt tröstlösa tillstånd
som vanlottad äger jag:
och det är den mest hänförande av alla

borgerliga ägodelar, det mest absoluta
tillståndet. Men såsom jag äger historien
äger den också mig, jag upplyses därav,

men till vad gagn är ljuset?
Citera
2007-10-19, 22:07
  #1629
Moderator
Pojken med guldbyxornas avatar
Bumpgissar på Greider för rörelsens skull.
Citera
2007-10-20, 10:08
  #1630
Medlem
Zwerchstands avatar
Pojken påpekar penibel paus. Påse på:

Publik person, populär primärt per projicerad produktion;
Poët på Patmos:

Jag är chockad
ända till Patmos har beskedet nått
om vad kaplanerna kommit på spåren
de döda var alla mellan femtio och sjuttio
min egen ålder om några år, en uppenbarelse från Jesus Kristus
en som Gud gav honom för att visa sina tjänare
– vad som snart skall ske –
och medelst ett budskap genom sin ängel
gav han det till känna för sin tjänare Johannes.
Där finns betesmarker, många popplar. Därifrån kommande var de klädda i grått och kastanjebrunt; omgjordade av det tunga stoff som rökas på värdshus med avträden i det fria.
Att låta sig återfinnas så där,
föga hedervärt från de där gentlemännens sida,
det fattades åtskilligt i deras romanisering,
och att vartenda fordon plötsligt hade kommit bort!
Men de utslitna kropparna, inga munkars,
katoliker var de lika goda som några,
men de hade tagit sig hustrur och hade sina samlag
tillräckligt för att barnbarnen idag skulle gråta.
Endast ett självmord skulle leda på spåren
efter den ansvarige för en sådan gråt.
Lombarder i regeringen! Mellan er och landet
finns en avgrund. Och det är ni som gräver den i er banalitet
(de slutna ”e:na” är inget jämfört med ordförrådet;
ödmjukt venetianskt är det inte, vore det så ändå!)
Och den som är chockad skrattar med Antonionis ögon
som här vittnar och frambär Guds ord och Jesu Kristi vittnesbörd
och också P
[_______] skrattar,
allt vad han har skådat,
medan Moravia är tankspridd, salig den som läser,
och saliga de som lyssna till orden i denna profetia.
Må deras anhöriga sörja; jag talar om det som litteratör.
Mot smärtan sätter jag en viss manierism.
De Sju Församlingarna är fulla av moderna traditioner.
Regler och bildspråk till hands ersätter upplopp
ett beslut räcker, det obligatoriska lynnet
står redo med alla sina karaktärer
(till försvar bakom ordboken, laglös, föråldrad)
den som är vid makten har sina figurer
inom ramen för vilka nulla behändigt ersätter logos;
från en kateder, ett skrivbord
med dubbelknäppt kavaj: ty tiden är fjärran.
Så tröstas döden och den som har den dåliga smaken
att låta sig begråtas; stubbar var allt som var kvar;
något oförlåtligt hos en allvarligt sinnad natur
som är sysselsatt inom jordbruket!
Som om året var 44 igen.
Jag är Alfa och Omega,
den som är, som var och som kommer, den Allsmäktige;
i förlitan på detta, deputerade Rumor, Klenmäktig
men Mäktig i vilket fall som helst,
han skiljer sig från tv-publiken i baren
och talar till småborgarna i familjekretsen
som får sitt lystmäte av indignation över
allt lexikaliskt främmande för folket.
Attilio Valè: närvarande!
52 år, bosatt i Mairano di Noviglio.
Skild från makan sedan åtta år tillbaka,
en vacker karl cirka en och åttio lång,
boskapshandlare
Jag, Johannes, eder broder,
som med eder har del i bedrövelsen
och riket och ståndaktigheten i Jesus
jag befann mig på den ö som heter Patmos, förvisad
för Guds ords och Jesu vittnesbörds skull.
Den moderata Statens auktoritet tar icke upp
boskapshandlares verklighet till beaktande.
Pietro Dendena (närvarande!) 45 år,
bosatt i Lodi i ett nybygge vid Via Italia 11
med hustru Luisa Corbellini, dottern Franca, 17 år,
som genomgår en kurs för kontorssekreterare,
och sonen Paolo, 10 år, elev i femte klass.
Till yrket mäklare besökte han regelbundet marknaden vid Piazza Fontana,
i min egenskap av schizoid litteratör skulle det inte förvåna
mig om han framträdde i egen hög person på en oljemålning i Prado
eller höll på Inter;
det finns små, svårmodigt nordliga arkader i Lodi
– mot en mörk himmel med lågt gående moln –
misär från stamfädrens tid, lukt av kor!
Så även dödens dag (alla närvarande).

[...]
Och jag vände mig om för att se vad det var för en röst
som talade till mig; och när jag vände mig om,
fick jag se sju gyllene ljusstakar
Carlo Luigi Perego, 74 år, bosatt i Usmate Velate
och mitt ibland ljusstakarna någon som liknade en människoson
på Via Stazione 21
klädd i en fotsid klädnad
efterlämnar hustru och två gifta söner
som har övertagit hans verksamhet som försäkringsman
omgjordad kring bröstet med ett gyllene bälte
Han hade kommit till Milano för att återse gamla vänner
och för att uträtta några göromål rörande sönernas verksamhet
Hans huvud och hår var vitt såsom vit ull
hans fötter liknade glänsande malm
när den har blivit glödgad i en ugn
(så säger den som drog fram dem under disken)
I egenskap av tapper frontsoldat 15–18 hade han
varit ordförande i gamla frontkämpars lokala förening.
Alla närvarande!

[...]
Luigi Melone, 57 år närvarande:
boskapshandlare boende i Corsico på Via Cavour
med hustrun och sonen Mario, studerande 18 år gammal.
Han äger någon fast egendom av mindre slag.
Han hade kommit till Milano med Sangalli i hans transportbil.
Och när jag såg honom föll jag ned för hans fötter
såsom jag hade varit död.
Men han lade sin högra hand på mig och sade:
Frukta icke. Jag är den förste och siste.
Jag är medelvägen, tycktes Rumor och hans kollegor säga.
Man kan icke vara medelväg utan att vara fantasilös.
Jag är den förste och den siste, och den levande.

[...]
Vi står alltså i begrepp att sälja våra sista 14 kor
till Grannarna, år 1970 före Kristus.
Nej, sannerligen, vi orkar inte,
nu räcker allt detta i laga ordning avfattade
lallande, som spys ut över oss av våra samtida i regeringen.
Käre Moravia, käre Antonioni,
låt oss gå därinne.

[...]
Over oss de sju församlingarna, och rena svineriet.
Chockens natt faller: Naviglio går under jorden
Du skulle ta ditt liv
om du hade allt att vinna och inget att förlora
och alltså är du ingen vänsterfascist, din stackare,
med deras extremistiska och nu så tragiskt frustrerade ideal,
du är vorden min dyre broder, som jag skulle vilja
sluta i min famn;
du kommer att ta ditt liv, galne fascist,
och ditt självmord kommer inte att tjäna något annat till
än att ge polisen ett oturligt spår.
I väntan på att säljas betar dessa våra sista
14 kor som mörka skuggor på Patmos,
där vi får nöja oss med att bara skriva prologen till Apokalypsen.
Men låt oss gå till botten
(ty något annat gör man inte på Patmos
utan att någonsin komma till andra slutsatser än de förutsedda,
det vanliga föraktet för bourgeoisin, däri innefattande
de döda som ovan, som levt ett hedersamt liv ända tills slutet)
och fortsätta, fortsätta heroiskt
efter att ha brett en slöja över de ungas fiasko
I Efesus i Pergamus i Smyrna i Tyatira i Sardes i Filadelfia
och i Laodicea
lever de, de läsare som förakta goda känslor
och känner, känner väl till binomet Auktoritet-Banalitet,
vilket emellertid inte utesluter att även ”på en sådan nivå”
kan goda känslor helt misskrediteras: tvärtom, tvärtom!
Men slutsatserna av varje fördjupande kan förutses, upprepar jag.
Den sista lukten av ladugård och mjöl
och det där som man bränner på värdshus med avträdet i det fria
dit folk reser som förstår sig på aktad samhällsställning
och där bedriver romersk rasism
sammanför vänsterintellektuella och fascister i en enda kult
under utdöende: blickpunkten förlorar sig i kosmos
liksom ”pappo” i Commedian som bekant uppträder vid sidan av ”pulcro”*
uppträder de där alltid tillsammans att ösa sina förbannelser
vid samma tabernakel;
historiens port är av det trånga slaget
att komma igenom kräver ofantlig möda
det finns de som avstår och svänger om med rumpan
och de som inte avstår, illa nog, utan tar fram domkraften
ur bagageutrymmet,
och de som till varje pris vill in, som armbågar sig fram
med värdighet;
men där är de alla, framför den porten.

[13–4 december] 1969

* Pappo, ”bröd”, ”mat”; är barnspråk, som Dante
använder lika väl som det högtravande, litterära pulcro för ”skön”.
Citera
2007-10-22, 09:13
  #1631
Medlem
Zwerchstands avatar
Preïndustriell popkultur passé; protesterar peninsulans pöt på P:

II

[...]

Blind föste vinden pappersskräp och damm
från ett ställe till ett annat,
tröstlösa röster utan eko

från unga kvinnor komna från Sabinska
bergen, från Adriatiska havet, som hade
slagit sig ned här, med skaror

av undernärda och förhärdade småpojkar,
skräniga, i trasiga undertröjor
och gråa, brända kortbyxor,

en sol som Afrikas, våldsamma skyfall
som förvandlade gatorna till strömmar
av lera, så att bussarna sjönk ner

vid ändhållplatsen borta i kröken
i en sista strimma vitt gräs
och i stinkande, glödheta avskrädeshögar ...

det var världens medelpunkt, liksom
min kärlek till allt detta
var historiens medelpunkt: och i denna mognad,

som även om den var i sin tillblivelse
likväl var kärlek, var alltsammans
nära att klarna – klarnade!

Den där vindpinade förstaden, som varken
var romersk eller hörde södern till
eller arbetarna till, var livet

i dess allt livaktigare ljus:
liv, och livets ljus, fullt
i ett ännu inte proletärt kaos

så som cellens fräna tidning
vill ha det, rotogravyrens
sista fladdring: benstommen i

en daglig tillvaro, ren,
för att vara alldeles för nära,
absolut för att vara

för bedrövligt mänsklig rentav.



VI

Hettan dallrar och flyter omkring.
Det är morgonsolen som lågar
och stryker över byggnadsplatserna,

över brännheta dörr- och fönsterkarmar,
och mitt i en tystnad,
som. har obestämd smak av nattstånden mjölk,

av tomma torg, av oskuld, rivs tystnaden
sönder av desperata skälvanden.
Det där skälvandet har tilltagit med solen

åtminstone sedan klockan sju. Ett dussin
gamla arbetare håller på därnere,
arma satar i trasor och undertröjor

genomsyrade av svett. Det lilla de säger,
deras kamp mot de kringspridda
lerhögarna, som rasar ner, verkar försvinna

i de där skakningarna. Men mellan
de envetna smällarna från grävskopan,
som tömmer i blindo, hugger i blindo

och verkar blind, som om den inte hade
något mål, stiger plötsligt ett tjut
som en människas och upprepas med mellanrum

men nu så vansinnigt av smärta, att
det inte längre verkar mänskligt utan
förvandlas till mekaniskt gnissel.

Sedan tar det vid igen, i det skarpa ljuset
bland blinda bostadshus. Men nu är det
entonigt och annorlunda: så ylar bara den

som ligger på sitt yttersta, mot denna sol
som mildrats av havsvind en smula
men ändå lyser lika skoningslöst ...

Söndersliten i månader och år
av morgnars svett och möda
ackompanjerar den gamla grävskopan

skriken med stumma bett från sina tänder:
där ligger schaktmassorna, färska och
uppvräkta, och åt det andra hållet

nittonhundratalets horisonter,
ett helt kvarter ... Staden är försjunken
i ett skimmer av högtidsfest.

– det är världen. Den begråter det som
har slut och börjar om igen. Det som
var gräsbevuxen mark, öppna ytor och som

förvandlas till vaxvit gård, sluten
i en inramning som är harm;
det som nästan var ett gammalt vilddjur

med nyputsad hud bågnande i solen,
blir nu ett avskärmat stadskomplex,
myllrande i nyordningens kvävda smärta

Den begråter det som ändras, också
för att bli bättre. Ljuset från
framtiden upphör inte ett enda ögonblick

att såra oss: här och i varenda en
av vardagens många handlingar brinner
en ångest, också i den tillförsikt

som ger oss liv, i den gobettianska impuls
vi känner inför dessa arbetare, som
från sitt kvarter på en annan mänsklig front

stumma höjer sin röda trasa av hopp.
Citera
2007-10-23, 22:00
  #1632
Medlem
Zwerchstands avatar
Perplext? publicum påminns: Poet på P, provocerar på peninsula; prostituerad pojke (på P) pressar på pedal, påkör, påkör, poet platt på playa.

Döden är inte ordning, ni övermodiga
som skaffat er monopol på döden,
dess tystnad är ett alltför
växlingsrikt språk
för att ni ska göra er dryga
på dess bekostnad:

just kring döden virvlar livet!
Och ni är rädda
for er heliga död, det kaos
den innefattar: er enspråkighet
är ett försvar.
Språket är dunkelt
icke klart – och Förnuftet är klart;
icke dunkelt! Er Stat, er Kyrka
strävar efter motsatsen
med ert tysta samförstånd

[...]
Gadda! Du som är dunkelt språk
och dunkelt förnuft,
tillbakavisa deras inställsamma tal
i dina klara resonemang!
Moravia, du som är klarhetens språk
och klarhetens förnuft, trotsa
deras illistiga överfall
i den mörka motspänstigheten
hos dina nerver ... Jag är ensam,

ni är ensamma. I denna kamp,
som är den högsta kampen,
därför att den innefattar alla andra,
lyssnar ingen till oss.
De där skulle vilja reducera människan
till renhet, de som själva är kaos!

Å, måtte jorden rämna
under deras fötter, må de få tala
sitt esperanto i helvetet.
Och dock även dem jag älskar
och högaktar och känner
själsfrändskap med i hög grad,
känner bara det yttre
historiska värdet hos språket:
som om historien ledde fram till ett enda;
till en gudabenådad punkt,
som jämnar ut varje passion
och vars slut skulle vara
själarnas samstämda stadfästelse!


[...]
I språket avspeglas reaktionen.
Och språket i deras ord är herrarnas
språk och deras massa av slavars.
Må det vara levande och lidelsefullt
i bedömning, i anklagelse, försvarstal,
essä: men om det är frukten av den
borgerliga människan – som driver
sig själv till nya erövringar,
gammal och ful i hjärtat –
kan det inte uttrycka annat

än hela människan i hennes historiska
misär. Det finns ingen utväg, även den
som revolterar är samma människa:
usel, gudlös, enfaldig, kall,
ironisk, som stympar varenda allvarlig
passion hos sig själv,
om inte tror på sin nästas ...
Och därvid gör avspänningens dagar
ingen skillnad på vän eller fiende:
det lumpna kriget blossar upp igen,
misstrons, elakhetens, cellens
eller sakristians förblindade krig:
i hjärtan som i verser återvänder
uttryck från en gången tid:
och det är bättre att dö.
Citera

Skapa ett konto eller logga in för att kommentera

Du måste vara medlem för att kunna kommentera

Skapa ett konto

Det är enkelt att registrera ett nytt konto

Bli medlem

Logga in

Har du redan ett konto? Logga in här

Logga in