2011-01-06, 13:34
#25
Nu har Angelica Rimer gjort en Bingo. Hon har antagligen använt datorerna på jobbet och glömt att logga ut här är sanningen om bilden där hon suger på någons kuk och vad som inte kom med i boken
Playboy Mansion-fest och Las Vegas-bröllop
Är nära att förlora min flickvän till en Hollywoodstjärna och får uppleva mitt livs mest minnesvärda trekant.
En dag när jag kom hem från jobbet låg det ett glittrande kuvert på min hallmatta: en inbjudan till Hugh Hefners 80-årsfest. Ingen annan inbjudan hade kunnat göra mig lika glad. Mina kontakter på Playboy-kontoret i Chicago förklarade att festen skulle bli något extra; gubben skulle knappast få uppleva sin 90-årsdag och partajet hade planerats i månader.
Jag drog ihop ett gäng tjejer – Angelica, Natacha, Daniella Kovac och min syrra Cirpa – och flög över allihop till Los Angeles. Där mötte vi upp Andreas Carlsson och Erika Johnson, som då levde i ett någon sorts berg och dalbana-relation. Själv var jag bara fokuserad på relationen med Angelica. Svante ifrågasatte om Playboy Mansion verkligen var rätt plats för att plåstra ihop ett halvtrasigt förhållande, men jag garvade och förklarade att jag inte är som alla andra.
På flyget över förklarade jag – lite skämtsamt – att Angelica var tvungen att sköta sig. Inget snedraggande. Hon tittade på mig, log och sa på sin klingande göteborgska:
– Bingo, det finns bara en kille i världen du behöver oroa dig för.
– Jaha, vem då?
– Vin Diesel. Han är den sexigaste mannen i hela världen. Om Vin dyker upp kommer jag få svårt att hålla händerna borta, skrattade hon.
– Du, om du träffar Vin Diesel har du frikort att göra vad fan du vill.
Leende lutade jag mig tillbaka i flygstolen. Vin Diesel – vad fan var risken med det? Den här resan skulle bli bra.
Många år tidigare var jag ihop med en tjej som hette Daniella. Vid något tillfälle skulle jag arrangera en efterfest åt Backstreet Boys på Spy Bar. Pojkbandet från Florida hade precis släppt sin Millennium-platta och fått monsterhits med ”I Want It That Way” och ”Larger Than Life”. Just då var de världens bäst säljande artister. Daniella var eld och lågor över kvällen. Kanske lite för uppspelt. Strax före festen tog jag henne åt sidan och frågade:
– Kan jag lita på dig ikväll?
– Klart du kan, det är ju du och jag Bingo.
Mindre än en timme senare satt hon i knäet på Backstreet-Howie och matade honom med jordgubbar. Jag försökte desperat få ögonkontakt med henne, men hon var onåbar. På vägen hem den natten knöt jag näven i fickan och lovade mig själv att aldrig introducera unga tjejer för killar som har hundra gånger högre status än jag själv.
Playboy Mansion var mycket mindre än jag föreställt mig. I mina fantasier hade jag målat upp ett mindre slott, ett Sodom & Gomorra-palats, men i verkligheten var huset något större än en genomsnittlig Brommavilla. Dessutom var det nedgånget. Möblerna och de röda heltäckningsmattorna var ordentligt slitna. Hela huset andades åldring med starr som inte riktigt ser skavankerna. Eller så handlar det helt enkelt om att gubben inte har råd att renovera stället, vilket de amerikanska medierna elakt hävdar.
Men Hefners dragningskraft på kändisar tycktes intakt: På en kvart hann vi se Paris Hilton, Nicole Richie, David LaChapelle, Pamela Anderson och Owen Wilson.
Vid en bardisk stod Donald Trump och snackade med två mulatter i raffset. Den hårdföre fastighetsmagnaten har alltid varit en stor idol, så jag gled fram för att hälsa. Jag presenterade mig och räckte fram kardan – och förväntade mig ett resolut handslag, ”a presidential handshake”. Men Trump tittade på min hand med en olycklig blick. I flera sekunder var han som förlamad. Sedan sträckte han fram handen och lät sin handflata nudda lätt vid min innan han drog tillbaka den. Som om jag vore en spetälsk. Förvånad och lite sårad gick jag därifrån (några år senare, när jag läste hans självbiografi, fick jag förklaringen: mannen har en galopperande bacillskräck.)
Hef själv satt vid ett långbord ute i trägården, med sina tre blonda flickvänner: ??, ?? och ??.
Jag gick fram för att hälsa. Han välkomnade mig artigt men var förstås mycket mer intresserad av tjejerna. Framför allt av Natacha, som han bjöd till sitt bord.
Själv var jag bara fokuserad på att fixa en bild på Hugh och mig själv. Det rådde fotoförbud på hela festen, men jag hade lyckats smuggla in en kamera ändå.
Jag försökte få en svensk kille, en fotograf som jobbar för Playboy, att ta en bild på oss, men varje gång jag frågade sa han bara: ”Inte just nu”.
När han dissade mig för femte gången härsknade jag till och höjde rösten. Två sekunder senare stod en skäggig livvakt framför mig.
– Mister, det är sista gången jag säger till dig. Inga bilder härinne. Nästa gång blir jag tvungen att kasta ut dig.
Jag tittade trotsigt på honom.
– Men det är ju första gången du säger till mig.
– Första och sista gången, sa han och gav mig en allvarlig blick.
Jag gav upp. Angelica och jag traskade ner mot ett pool- och spaområde som är inbyggt i en liten grotta i trädgården. Det kallas just för The Cave och består av jacuzzis, fontäner och kall- och varmvattenpooler. På en upphöjning låg en fet, solbränd gubbe i 65-årsåldern, flankerad av två typiska Playboybrudar i bikini. När vi var mindre än tio meter bort drog tjejerna plötsligt ner den gamle mannens badbrallor och började suga av honom.
Klockan var över fyra när Angelica och jag checkade ut från festen. På väg mot bilen traskade vi längs en gräsplan. Vid ett litet träd stod två killar med ryggarna mot oss och rökte.
–Excuse me, do you have a cigarette? frågade Angelica på sjungande göteborgssvengelska.
– Sure I have doll, svarade den mer bredaxlade av männen med en raspig röst.
Jag frös till. Det var något väldigt bekant med den där stämman. Jag tittade upp, och precis som om mitt liv var skrivet av manusförfattaren till ”American Pie 14” så stod han där: Vin Diesel. Iklädd en tajt vit T-shirt vars bomull förde en ojämn kamp mot hans svällande muskler.
Utan omsvep började han tokragga på Angelica. Det hade inte gått mer än tio sekunder innan han höll henne runt midjan, och efter en halvminut nafsade han henne i halsen och kallade henne för ”kitten”. Angelica blev helt knäsvag. Satan i helvete. Hur kunde jag ha en sådan otur? Jag försökte prata med henne på svenska och dra henne därifrån, men det var omöjligt. Hon var helt borta. Vad skulle jag säga? Jag hade ju gett henne carte blanche till just det här.
Plötsligt vände sig Angelica mot mig och frågade – på engelska – om jag hade eld. Jag drog upp en tändare och satte fyr på hennes cigarrett. ”Thank you”, sa hon och vände sig mot Vin igen. Hon var så berusad av spriten och Vin Diesels armar att hon trodde att jag tillhörde personalen.
Jag hade precis börjat vänja mig vid tanken på att sova skavfötters med syrran när chansen plötsligt dök upp.
– There’s an afterparty in my suite at Bevery Hills Hotel. You guys should come, sa Vin.
– Perfect, we’ll take my car and meet you there in 30 minutes, sa jag och drog snabbt med mig Angelica.
Jag hade givetvis ingen som helst avsikt att lämna min flickvän i den bufflige ”Fast & the furious”-stjärnans våld. Oerhört lättad rattade jag istället bilen raka vägen mot vår hyrkåk. Angelica var – lyckligt nog – så berusad att hon somnade med huvudet mot vindrutan. Och när hon vaknade en timme senare var möjligheterna till ett Vin Diesel-äventyr borta.
Dagen efter packade jag snabbt in Angelica och vårt bagage i bilen och körde mot Vegas. Vin hade fått hennes telefonnummer och han ringde några gånger för att locka tillbaka henne till LA, men chansen var förbi.
Jag hade en vag men kittlande tanke om ett Vegasbröllop. Trots alla turer fram och tillbaka var jag kär i Angelica. Dessutom kände jag att vårt förhållande skulle må bra av att definieras lite tydligare.
Vi checkade in i en svit på The Hotel, ett nyöppnat designerhotell, och sedan ägnade vi några dagar åt att glida runt på nattklubbar, casinon och strippsyltor. Angelica är extremt sexuell, vi låg säkert fem gånger om dagen. Jag fick smygknapra Cialis-tabletter för att klara tempot.
Min plan var att fria till henne en lördag, och så fort hon sagt ja skulle vi ta oss till White Chapel för att få det överstökat. Vid tvåtiden på fredagsnatten fann vi oss småpackade på The Strip. Planen var att runda av kvällen på den legendariska strippklubben Spinning Rhino, där kultrullen ”Striptease” spelades in. Vi vinkade in en taxi. Chauffören såg ut att vara hämtad ur någon stonerrulle, med halvfärdiga dreads och skumma vänskapsarmband kring handleden . Sannolikheten att han hade gräs i fickorna kändes som ungefär 98 procent. När han frågade vad vi sysslade med svarade Angelica:
Playboy Mansion-fest och Las Vegas-bröllop
Är nära att förlora min flickvän till en Hollywoodstjärna och får uppleva mitt livs mest minnesvärda trekant.
En dag när jag kom hem från jobbet låg det ett glittrande kuvert på min hallmatta: en inbjudan till Hugh Hefners 80-årsfest. Ingen annan inbjudan hade kunnat göra mig lika glad. Mina kontakter på Playboy-kontoret i Chicago förklarade att festen skulle bli något extra; gubben skulle knappast få uppleva sin 90-årsdag och partajet hade planerats i månader.
Jag drog ihop ett gäng tjejer – Angelica, Natacha, Daniella Kovac och min syrra Cirpa – och flög över allihop till Los Angeles. Där mötte vi upp Andreas Carlsson och Erika Johnson, som då levde i ett någon sorts berg och dalbana-relation. Själv var jag bara fokuserad på relationen med Angelica. Svante ifrågasatte om Playboy Mansion verkligen var rätt plats för att plåstra ihop ett halvtrasigt förhållande, men jag garvade och förklarade att jag inte är som alla andra.
På flyget över förklarade jag – lite skämtsamt – att Angelica var tvungen att sköta sig. Inget snedraggande. Hon tittade på mig, log och sa på sin klingande göteborgska:
– Bingo, det finns bara en kille i världen du behöver oroa dig för.
– Jaha, vem då?
– Vin Diesel. Han är den sexigaste mannen i hela världen. Om Vin dyker upp kommer jag få svårt att hålla händerna borta, skrattade hon.
– Du, om du träffar Vin Diesel har du frikort att göra vad fan du vill.
Leende lutade jag mig tillbaka i flygstolen. Vin Diesel – vad fan var risken med det? Den här resan skulle bli bra.
Många år tidigare var jag ihop med en tjej som hette Daniella. Vid något tillfälle skulle jag arrangera en efterfest åt Backstreet Boys på Spy Bar. Pojkbandet från Florida hade precis släppt sin Millennium-platta och fått monsterhits med ”I Want It That Way” och ”Larger Than Life”. Just då var de världens bäst säljande artister. Daniella var eld och lågor över kvällen. Kanske lite för uppspelt. Strax före festen tog jag henne åt sidan och frågade:
– Kan jag lita på dig ikväll?
– Klart du kan, det är ju du och jag Bingo.
Mindre än en timme senare satt hon i knäet på Backstreet-Howie och matade honom med jordgubbar. Jag försökte desperat få ögonkontakt med henne, men hon var onåbar. På vägen hem den natten knöt jag näven i fickan och lovade mig själv att aldrig introducera unga tjejer för killar som har hundra gånger högre status än jag själv.
Playboy Mansion var mycket mindre än jag föreställt mig. I mina fantasier hade jag målat upp ett mindre slott, ett Sodom & Gomorra-palats, men i verkligheten var huset något större än en genomsnittlig Brommavilla. Dessutom var det nedgånget. Möblerna och de röda heltäckningsmattorna var ordentligt slitna. Hela huset andades åldring med starr som inte riktigt ser skavankerna. Eller så handlar det helt enkelt om att gubben inte har råd att renovera stället, vilket de amerikanska medierna elakt hävdar.
Men Hefners dragningskraft på kändisar tycktes intakt: På en kvart hann vi se Paris Hilton, Nicole Richie, David LaChapelle, Pamela Anderson och Owen Wilson.
Vid en bardisk stod Donald Trump och snackade med två mulatter i raffset. Den hårdföre fastighetsmagnaten har alltid varit en stor idol, så jag gled fram för att hälsa. Jag presenterade mig och räckte fram kardan – och förväntade mig ett resolut handslag, ”a presidential handshake”. Men Trump tittade på min hand med en olycklig blick. I flera sekunder var han som förlamad. Sedan sträckte han fram handen och lät sin handflata nudda lätt vid min innan han drog tillbaka den. Som om jag vore en spetälsk. Förvånad och lite sårad gick jag därifrån (några år senare, när jag läste hans självbiografi, fick jag förklaringen: mannen har en galopperande bacillskräck.)
Hef själv satt vid ett långbord ute i trägården, med sina tre blonda flickvänner: ??, ?? och ??.
Jag gick fram för att hälsa. Han välkomnade mig artigt men var förstås mycket mer intresserad av tjejerna. Framför allt av Natacha, som han bjöd till sitt bord.
Själv var jag bara fokuserad på att fixa en bild på Hugh och mig själv. Det rådde fotoförbud på hela festen, men jag hade lyckats smuggla in en kamera ändå.
Jag försökte få en svensk kille, en fotograf som jobbar för Playboy, att ta en bild på oss, men varje gång jag frågade sa han bara: ”Inte just nu”.
När han dissade mig för femte gången härsknade jag till och höjde rösten. Två sekunder senare stod en skäggig livvakt framför mig.
– Mister, det är sista gången jag säger till dig. Inga bilder härinne. Nästa gång blir jag tvungen att kasta ut dig.
Jag tittade trotsigt på honom.
– Men det är ju första gången du säger till mig.
– Första och sista gången, sa han och gav mig en allvarlig blick.
Jag gav upp. Angelica och jag traskade ner mot ett pool- och spaområde som är inbyggt i en liten grotta i trädgården. Det kallas just för The Cave och består av jacuzzis, fontäner och kall- och varmvattenpooler. På en upphöjning låg en fet, solbränd gubbe i 65-årsåldern, flankerad av två typiska Playboybrudar i bikini. När vi var mindre än tio meter bort drog tjejerna plötsligt ner den gamle mannens badbrallor och började suga av honom.
Klockan var över fyra när Angelica och jag checkade ut från festen. På väg mot bilen traskade vi längs en gräsplan. Vid ett litet träd stod två killar med ryggarna mot oss och rökte.
–Excuse me, do you have a cigarette? frågade Angelica på sjungande göteborgssvengelska.
– Sure I have doll, svarade den mer bredaxlade av männen med en raspig röst.
Jag frös till. Det var något väldigt bekant med den där stämman. Jag tittade upp, och precis som om mitt liv var skrivet av manusförfattaren till ”American Pie 14” så stod han där: Vin Diesel. Iklädd en tajt vit T-shirt vars bomull förde en ojämn kamp mot hans svällande muskler.
Utan omsvep började han tokragga på Angelica. Det hade inte gått mer än tio sekunder innan han höll henne runt midjan, och efter en halvminut nafsade han henne i halsen och kallade henne för ”kitten”. Angelica blev helt knäsvag. Satan i helvete. Hur kunde jag ha en sådan otur? Jag försökte prata med henne på svenska och dra henne därifrån, men det var omöjligt. Hon var helt borta. Vad skulle jag säga? Jag hade ju gett henne carte blanche till just det här.
Plötsligt vände sig Angelica mot mig och frågade – på engelska – om jag hade eld. Jag drog upp en tändare och satte fyr på hennes cigarrett. ”Thank you”, sa hon och vände sig mot Vin igen. Hon var så berusad av spriten och Vin Diesels armar att hon trodde att jag tillhörde personalen.
Jag hade precis börjat vänja mig vid tanken på att sova skavfötters med syrran när chansen plötsligt dök upp.
– There’s an afterparty in my suite at Bevery Hills Hotel. You guys should come, sa Vin.
– Perfect, we’ll take my car and meet you there in 30 minutes, sa jag och drog snabbt med mig Angelica.
Jag hade givetvis ingen som helst avsikt att lämna min flickvän i den bufflige ”Fast & the furious”-stjärnans våld. Oerhört lättad rattade jag istället bilen raka vägen mot vår hyrkåk. Angelica var – lyckligt nog – så berusad att hon somnade med huvudet mot vindrutan. Och när hon vaknade en timme senare var möjligheterna till ett Vin Diesel-äventyr borta.
Dagen efter packade jag snabbt in Angelica och vårt bagage i bilen och körde mot Vegas. Vin hade fått hennes telefonnummer och han ringde några gånger för att locka tillbaka henne till LA, men chansen var förbi.
Jag hade en vag men kittlande tanke om ett Vegasbröllop. Trots alla turer fram och tillbaka var jag kär i Angelica. Dessutom kände jag att vårt förhållande skulle må bra av att definieras lite tydligare.
Vi checkade in i en svit på The Hotel, ett nyöppnat designerhotell, och sedan ägnade vi några dagar åt att glida runt på nattklubbar, casinon och strippsyltor. Angelica är extremt sexuell, vi låg säkert fem gånger om dagen. Jag fick smygknapra Cialis-tabletter för att klara tempot.
Min plan var att fria till henne en lördag, och så fort hon sagt ja skulle vi ta oss till White Chapel för att få det överstökat. Vid tvåtiden på fredagsnatten fann vi oss småpackade på The Strip. Planen var att runda av kvällen på den legendariska strippklubben Spinning Rhino, där kultrullen ”Striptease” spelades in. Vi vinkade in en taxi. Chauffören såg ut att vara hämtad ur någon stonerrulle, med halvfärdiga dreads och skumma vänskapsarmband kring handleden . Sannolikheten att han hade gräs i fickorna kändes som ungefär 98 procent. När han frågade vad vi sysslade med svarade Angelica: