1 December och jag stryker mina gardiner, tänker i skrift innan jag slås sönder av biverkningarna
Bara Knarkarsagor för barn
Tåget rör sig tillbaka. Mottagningen, kommer och försvinner. Genom bruset sjunger Håkan och uttråkat finner jag det ironiskt, tänker på något annat. Jag borde, jag borde
ha tagit med dina vykort och slängt dem där över rälsen. På perrongen. De där jag tog mig med. In i min första lägenhet. (16-12-25 Där Jag, jag bad, jag bad, jag bad. Till gud om nätterna. Om någonting) När tavlan föll luktade det sorg.
När han sitter på bussen, ser jag mina drag kastas emot mig. (16-12-25 det är jag som bestämmer mina tankars pussel, jag som ser bilderna. Min helhet och du är enbart. Min publik) Iakttar tyst medan någon Iakttar mig på samma vis. Jag är bakom honom. Och det är något över honom. Min bror, av mig själv. (16-12-25 Några fnittrar och ler som om de missat texten. Samhall längs hans ben. Den högljudda. Synliga, idag inte jag) Där han sitter på bussen och låter som mig Någon idiot hostar i en skräll. Lever min uppmärksamhet med roade, liksom någon annan, anklagande ögon. (16-12-25)Det är lugnt, jag återvänder som poet på Flashback ikväll. Jag lovar. Men håll käften stängd och slut dina ögon. Se som omväxling. Försök.)
En smäll. En dörr som går igen. Någon går ut, någon lämnas kvar. Ett barn är kvar. Ett annat kommer någon gång att vakna. I ett blodhav. Det var vad någon sa.
Det är nog vad som gör skillnad. För det jag inte tänker alls. Utan är långt ifrån min plats. Där han sjunger till Göteborg om att inte känna någon sorg. (16-12-25 ...är det här allting så dör jag...) Med trasig mottagning och jag ger upp. Lägger ifrån mig lika många gånger som jag söker kanaler.
Och jag tror. Att hela världen är full av dem. Trasiga människor. Med trasiga familjer. Jag tror att vissa går därifrån främlingar går in. Jag vet jag har hört orden och sett resten i fantasin.
Barn som människor går ifrån.
Och jag tänker inte alls på saken men
Jag undrar om tiden kan blicka ner över oss. De sade att du siktade högt. Studerade dig bort . Någon annan att du hamnade på Hall. Jag vet inte vem du var men jag har dem kvar. Breven till din mamma. Och jag tror att världen är full av dem
mammor och pappor och systrar och bröder
som om livet skulle blicka ner
på dem, fälla en tår
skulle slå
och slå
mot
ekot av tiden
De skiljer sig åt. De som kommer. Mot dem som går. De som går in och lyfter barnet. Resten är bara. Livlig fantasi. Några rader med utrymme för imignation. Dom om det ens vore ett ord. Men jag skulle ha tagit med dem. Rivit dem i smulor. Små bitar. Av det förflutna längs platser människor färdats upptagna med allt det där. De värdesatt mest som i olika bagage. Som jag själv burit med mig och som jag skulle ha rivit någon annanstans. Rivit drömmar. Från det förflutna. Släckt dess röst. Tankar om tröstlösa barn.
Pojkar som går över gatorna. Medan något försöker slå ut genom tiden. Fånget och ohörbart medan det slår för att. Ingen berörs. Och. Det kommer aldrig höras. Ekot, eller ljudet av människor. Gör när man fyller lungorna. Av luft och låter blicken svepa över omvärlden i närvarandet, så finns det inte. Det går inte att beskriva bra, för att det inte är där. Känslan. Den är en inbillning om man anstränger sig för att känna den.
Det som slår och slår.
https://m.youtube.com/watch?v=papuvlVeZg8
Eller kanske bara:
https://m.youtube.com/watch?v=ML8YvA5FRKY